斌接过搪瓷杯。手指在发抖。茶是隔夜的，微苦，凉。冰凉的液体顺着食道滑下去，胃里痉挛了一下。

　　"谢......谢。"

　　"别急，坐一会儿。"老门卫把他按在门卫室里的木椅上。椅子坐板被无数人的屁股磨得发亮。"你是石板乡的？我侄子在石板乡农机站，姓孙。"

　　朱斌点头，但没听进去。

　　他盯着手里的搪瓷杯。杯沿有一小片茶渍。刚才那一瞬间的画面还残留在视网膜背面——那道金光穿过胸口时的温度。凉的。

　　老门卫——老孙头，后来朱斌才知道他姓什么——在门卫室里继续说着什么，关于石板乡的腊肉、关于农机站的老站长。朱斌听着，但所有的声音都隔了一层水。他的注意力全在丹田位置——那个在中医里被称作"气海"的地方。

　　有一丝气在那里。

　　极微弱。针尖大小的暖流，在脐下三寸的位置若有若无地盘旋。魂魄碎裂后残存的最后一点痕迹——前世通天修为仅剩的残渣。

　　"......好了没？"老孙头问。

　　朱斌站起来。膝盖还是软的，但能站住。"好了。谢谢您。"

　　"客气啥。去吧，周科长这会儿应该在。"

　　朱斌弯腰捡起地上的报到证。纸面上沾了点灰，他用手拍掉。双脚跨过铁栅栏门门槛，落在水磨石地面上时，丹田处那一丝气又搏动了一下。

　　他已经跨过了第一道门。

　　---

　　走廊比外面凉快很多。光线昏暗——两侧办公室的门大多关着，只有尽头一两扇敞开的门往走廊里透进一片长方形的光。空气里混着油墨味、旧纸张的干燥气味、以及从某个房间里飘出来的劣质香烟味。头顶的日光灯管在嗡嗡低鸣，其中一根灯管在轻微地闪烁——明暗之间的频率刚好能让人不舒服。

　　朱斌在一楼右拐。第二个门。木门上半截镶着一块毛玻璃，玻璃上用红漆印着"综合科"三个字——漆面已经有些剥落，露出底下模糊的白色。

　　他敲了两下。

　　"进。"

　　声音不高，懒洋洋的，拖着一个微不可闻的尾音。

　　朱斌推门。门铰链发出一声尖锐的摩擦声。

　　综合科办公室比走廊亮不了多少。窗户朝北，对着院墙，采光有限。三张办公桌呈品字形排列——靠窗的是最大的那张，一个五十多岁、头发稀疏的男人坐在后面，正用一支钢笔在文件上画圈。他抬起头，透过老花镜的上缘看了朱斌一眼。

　　"周科长？"

　　"嗯。报到证。"

　　声音不冷不热。周科长——老周——把报到证接过去，在手里翻了一下，放在桌上。然后他从抽屉里摸出一个小本子，翻开，在上面写了几个字。钢笔尖在纸上刮出的声音在安静的办公室里格外清晰。

　　"坐那儿吧。"他用笔头指了指靠门最近的那个角落。

　　那张桌子最小，位置最差——背对门，面对墙，头顶的日光灯管正好被门框挡住一半光线。桌面上落了薄薄一层灰，角落里有几处被茶杯底烫出的白圈。

　　朱斌把帆布包放在桌上。灰在包底摩擦下发出干燥的沙沙声。

　　"你的前任——"老周话说到一半，停了一下，"上个月调到农机局了。抽屉里还有些杂七杂八的东西，你看着收拾。"

　　朱斌拉开抽屉。里面有半截铅笔、两个生锈的回形针、以及一张写了电话号码的纸条——字迹潦草，墨迹已经褪成浅灰色。他把这些东西归到一边，把自己的东西摆进去：两支钢笔、一本笔记本、一个空的搪瓷杯。

　　"小王还没来？"老周看了一眼靠门的第二张桌子。

　　没有人回答。朱斌注意到那张桌子上的茶杯还冒着热气——人已经来了，只是不在座位上。

　　过了约两分钟，一个三十岁出头的男人从门口走进来。瘦，颧骨偏高，头发用发油梳得一丝不苟，但鬓角处已经有几根白丝。他手里端着一个搪瓷杯——应该刚从茶水间过来——进门时看到朱斌，脚步顿了一下。

　　"新来的？"他问老周，但眼睛在朱斌身上扫了一遍。从头顶到脚尖。嘴角慢慢浮起一丝笑意。

　　"朱斌。师专的。"老周头也没抬。

　　"哦——大学生。"小王把"大学生"三个字咬得比别的字重，笑意没有从嘴角撤掉。他在自己座位上坐下，喝了一口茶，拿起桌上的文件夹翻了几页。翻文件时他从文件夹的上缘又瞥了朱斌一眼。

　　朱斌低下了头，整理自己的桌面。

　　前世的他在这时会皱眉，会记恨，会在心里骂一句"小人"然后一整天心情不好。但此刻——他只是把钢笔从左手挪到右手，一支一支地擦拭笔尖上的陈墨。小王的笑、老周的冷淡、角落里的那张桌子——这些东西在触发某种反应，但那反应被一层冰面隔开了。

　　丹田里的那一丝气在旋转。很慢。

　　朱斌把搪瓷杯拿到茶水间去洗。茶水间在走廊尽头，一个狭长的房间，靠墙放着一排暖水瓶和一个电热水壶。水磨石水槽被长年的茶渍渍成了浅褐色。他拧开水龙头——这里的水也是凉的，但没有铁锈味。他仔细地洗了杯子的内壁和杯沿，用拇指搓掉杯底的一块陈渍。

　　走廊里传来高跟鞋声。

　　声音从远到近，

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